Entretiempo: Lágrimas

Por esas lágrimas que escuecen, de entretiempo, de debajo de las mantas, que pican, que no caen por las mejillas y que se clavan entre las pestañas y no dejan ver, las mismas que borras con los dedos de manera dramática sin que eso importe, cerrando fuertemente los ojos, tratando de cerrar con ellos todas las demás cosas. Y una se cansa, y viene el frío... Y escuece, escuece en las entrañas.

Hoja.

He creado un perfume
de hoja en el asfalto
ansiando la tierra oculta
al compás de los latidos de los motores
despidiendo los latidos de las raíces
muriendo perdida
en vida que nace de ella
que muere sin ella
y que vive olvidándola.
He creado este perfume
para olerlo entre nubes
en el campo
donde caminas
y caminas y vives
y libre te sientes
entre árboles y flores
y abejas que mueren,
mueren en vida
por la hoja aquella en el asfalto
que ansía su tierra
y su tierra está oculta,
oculta en los corazones
con latidos de motor
que viven olvidándola
y que morirán sin ella.

Lo he creado por los campos
por la libertad robada
por los motores que olvidan
por los asfaltos que ocultan
por las hojas que se pisan
por las raíces que ya no laten
por las nubes que observan
por las abejas que mueren
por los árboles que lloran
y por ti y por mí
que respiramos
que olemos
que caminamos
que no viviremos sin ella
y que moriremos de querer
y no de olvidar.

...you ask me but i think you already know why

Escuchando Forget her, escondida en alguna parte, deshaciendo nudos imposibles, intentando aceptar una realidad que suelo negar a quién sabe quién entre palabras fuera de lo común, expresiones por encima de las que me conducen hasta el instituto cada mañana, tratando de encontrarme en cada media, en cada chaqueta, en cada camiseta que llevo, huyendo de mis inseguridades que me persiguen hasta llegar a lo más desnudo de mí, a aquello que nace de mí hasta cuando yo no quiero, creciendo con cada pequeño paso, notando el frío suelo a través de mis calcetines, buscando un pinta uñas negro que diga de mí más que yo por las noches, esperando que suene aquella canción, aquella señal que me indique que es la hora de abandonarse y de romperse por un momento, casi literalmente, apagando cada pensamiento, recogiendo lo que hoy he perdido de mí misma, comprendiendo lo que no comprendo, calentando mis manos, enfriando mi corazón, siendo más yo, metiéndome en mi subconsciente, sacando todo aquello que me bloquea y me encierra en una cárcel anti-deshinibición, resignándome a dormir cada noche sin ser leída, sin esperar que eso importe, esperando que eso importe y que alguien corra tras de mí gritando que se me ha caído la sonrisa y que todas las conversaciones deberían terminar con un beso cuando es muy de noche y Nerea, que a veces se cansa de ser Nerea, está triste y no quiere estar sola pero se obliga a estarlo, a escuchar Forget her y mil más, y escribir para ella hasta siempre jamás.

Cuestiones de autobuses

Huele bien. No huele a nada, pero huele bien.
Un nudo en la garganta que baja hasta el pecho y se libera en forma de suspiro con la primera nostalgia en forma de música que se adentra en lo que nadie parece ver.
Alguien ya ha dejado de contar sueños.
En el quinto piso se encuentra Erika, rota de sueño, cansada de mirarse al espejo y de no sentir nada. Desde hace dos días y medio se encuentra dispersa. A menudo roza los edificios con sus dedos mientras vuelve a casa en silencio, sin encuentros que activen su inseguridad y pongan en tensión cada músculo de su cuerpo. Sin casualidades innecesarias, sin falsas esperanzas de volver a quererse al menos durante una tarde.
Mira sus zapatos, sus mil y una historias que albergan, sus más de quinientos besos, y otras tantas caricias que vienen de allá, de no sabe ya dónde. Y Erika entonces se viste de negro, pinta sus emociones y nadie parece sentirse identificado. Ella prepara con cariño un sitio especial dedicado a reclamaciones por aquello que ha dibujado, por aludidos que quieran quejarse, por no aludidos que quieren entrar en ese pequeño mundo reflejado en forma de óleo, por errores cometidos en caricaturas sentimentales y otras cosas que le preocupan y le conciernen. Erika, consecuente, dedica todo un día a recibir visitas. Y nadie aparece. Apaga la luz por última y primera vez, y entonces Erika corre. Corre dejando atrás árboles, miradas, canciones tristes y escalofríos. Corre tanto y siente que con cada paso vuelve un minuto atrás. Y después de correr durante horas se va sintiendo mejor. Corre tan rápido que poco a poco va haciéndose más pequeña, más invisible, más de nadie.
Hasta que Erika desaparece.

Descripción sentimental de dos que fueron uno

Desconocidos, interesados, observados, llamados, solicitados, esperados, atraídos, sorprendidos, gustados, contados, incomprendidos, separados, explicados, queridos, felices, pensados, afortunados, pacientes, intranquilos, soñados, cuidados, conocidos, confiados, amigos, confesores, saludados, distanciados, nerviosos, inesperados, inquietos, colgados, sonrientes, felices, enamorados, conocidos, abrazados, vistos, tocados, besados, sentidos, mirados, cómplices, juntos, despedidos, llorados, impotentes, separados, pacientes, ilusionados, seguros, fieles, deseados, amantes, idolatrados, felices, juntos, soñados, escuchados, cantados, distanciados, pacientes, esperados, encantados, vividos, sollozados, fantaseados, enfadados, reconciliados, distantes, sentidos, complacientes, sumisos, consumidos, renacidos, cuidados, pacientes, juntos, felices, queridos, pensados, tocados, sentidos, besados, abrazados, ilusionados, perdonados, dolidos, desencantandos, pacientes, impacientes, distanciados, felices, despedidos, rotos, infelices, separados, queridos, amados, llorados, queridos, amados.

Fin