Esta soy yo en forma de escritos.
Aquí están mis noches más íntimas, lo que nadie se atreve a saber, las horas más dolorosas. En menor medida, mis días no tan horribles condensados en pequeñas frases. Cuando soy feliz no escribo; vivo. Y cuando soy infeliz tras escribir comienzo a vivir.
Eres una parte, ya. Nadie lo podrá negar jamás.
Estás fuera, en la entrada, observando los cadáveres sobre los que escribo. Te preguntas qué amaron más de mí, qué les hacía llorar de mí, qué soy.
Yo, desde el otro lado, con el corazón descansando por fin, espero al transcurso de los días y a que no me dejes dormir. Has llegado como un impulso a esta puerta, como un secreto, como la ilusión en el sol de verano.
Bienvenido.
