me hubieran estimado en póstumo,
en mi vida me hubieran ignorado,
y me hubieran estudiado en futuro.
Hubiera pintado en negro y azul,
en días de noche, de oscuro,
y de color de luz en días plenos,
días de entender el vivir.
Yo hubiera sido poeta,
sin musa ni maestro,
sin inspiración ni instrucción,
sola, ensimismada.
Hubiera sabido de rimas,
de métrica y metáforas,
y otras tantas que les siguen,
y que dignas, las acompañan.
Yo hubiera sido cantante,
y hubiera enamorado siempre,
en cuanto mi voz hubiese sonado
y conforme diera a unas notas, alma.
Hubiera sido reclamada,
y yo hubiera siempre cedido.
Cantando, alargando el momento exacto
en que vida y muerte se distinguen.
Yo hubiera sido más;
hubiera sido mucho;
hubiera sido tanto;
hubiera sido todo, incluso.
Yo hubiera sido vida;
hubiera sido universo;
hubiera sido cielo y tierra;
hubiera sido muerte, incluso.
Y es aquí, en este punto,
donde te encuentro,
donde hallo el límite,
donde empieza mi fin.
Te me apareces, en conclusión,
en la síntesis de mis ambiciones,
y como causa de esto que arde,
de esto que, en escrito, es ya ceniza.
Yo hubiera sido todo,
y mucho, y tanto y más,
y vida y muerte y universo,
y cielo y tierra, también
si en vida no te hubiera conocido,
si jamás hubiera sabido de ti,
de todo de ti,
de hasta lo que no sé de ti.
Extrañaría que no te cuestionaras
mis males y la causa,
y el por qué de conocerte
y de que este mate tantas virtudes.
Pues decirte, querida,
que conocerte es amarte,
es querer darte mi vida
y morir por vivirla a tu lado.
Es por esto, que decir
que poesía, música y en todo, arte,
sería todo lo que yo hiciese
si no te hubiera conocido.
No es desgracia, no es lamento,
ni me atormenta, en fin.
Sólo siento que todo aquello
está en mí sin estar en mí.
Y de esta contradicción,
sinsentido que tú explicas,
siguen mis intentos
de crear arte, torpemente.
En resultado, todo es tuyo
porque siento que tuya también soy yo,
y que todo lo que canto, dibujo, escribo,
eres tú, siempre tú.
Nada más por explicarme,
termino decidiendo "amor",
pues es causa de esto que vivo,
y de que este escrito trate de ti, y lo escriba yo.
Enero, 2014
